Wir schreiben den 18. Juni 19**, Étienne Pignon sitzt an diesem erstaunlich heißen Nachmittag, für seine Verhältnisse ungewöhnlich aufrecht, an der Stirnseite einer langen, üppig gedeckten Tafel am Ufer eines Sees und grinst wie eine Fettbemme.
Als kleiner Junge hatte er geglaubt mit 50 Jahren wäre man uralt und weise. Was für ein Trugschluss. Die Wahrheit ist wohl eher: Man bleibt ewig jung und ahnungslos, während der Körper in sich zusammenfällt und langsam verschrumpelt, wie ein zu hastig zusammengeknoteter Luftballon, aus dem peu a peu die Luft entweicht.
„Wir hatten doch 14Uhr gesagt, oder?“ fragt der deutschstämmige Étienne Pignon seine Frau Poupette, als er um 14:01 auf die Uhr schaut und noch keiner der eingeladenen Gäste erschienen ist. Als seine 7 Gratulant:innen dann endlich doch nach und nach eintrudeln, ist sich der Jubilar plötzlich gar nicht mehr so sicher, ob er das Datum der Feier nicht vielleicht doch hätte lieber für sich behalten sollen.
Als kleiner Junge hatte er geglaubt mit 50 Jahren wäre man uralt und weise. Was für ein Trugschluss. Die Wahrheit ist wohl eher: Man bleibt ewig jung und ahnungslos, während der Körper in sich zusammenfällt und langsam verschrumpelt, wie ein zu hastig zusammengeknoteter Luftballon, aus dem peu a peu die Luft entweicht.
„Wir hatten doch 14Uhr gesagt, oder?“ fragt der deutschstämmige Étienne Pignon seine Frau Poupette, als er um 14:01 auf die Uhr schaut und noch keiner der eingeladenen Gäste erschienen ist. Als seine 7 Gratulant:innen dann endlich doch nach und nach eintrudeln, ist sich der Jubilar plötzlich gar nicht mehr so sicher, ob er das Datum der Feier nicht vielleicht doch hätte lieber für sich behalten sollen.
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